Sucede cuando caminas por Sultanhamet o Eminönü, por Beyazit o el Kapalıçarşı siempre en lugares turísticos llenos de yabancılar o extranjeros, que es lo mismo. Tú estás despistado mirando el Cuerno de Oro o la cúpula de una mezquita y no te das cuenta de que un turco te observa silencioso desde la entrada de su restaurante. Podría parecer una mirada inocente, pero no lo es en absoluto. Aunque no te des cuenta, ese cándido camarero rastrea en ti un detalle que consiga identificarte con un grupo social, un país, una lengua. Ya está, eres español, no puedes engañarle. Ahora ya puede acercarse a ti con una amplia sonrisa y decirte “hola caracola” o cualquier otra gilipollez similar sabiendo que a ti, cuanto menos, se te escapará una sonrisa. Entonces, ya más relajado, estarás preparado para pasar a la siguiente fase del plan, esta mucho más arriesgada, que es hablarte del Barça (pronúnciese barcha) o el Madrid, o también de Luis Aragonés o Güiza, y después, cuando ya queda claro que a ti el fútbol ni fu ni fa, gasta sus últimos cartuchos ofreciéndote una lubina a un buen precio o mostrándote a la desesperada los meze en una bandeja.

Esto es verdad, todos lo sabemos, y además no es mi intención criticarlo. Yo haría lo mismo si tuviera que sacarme unas perras. A lo que voy es que resulta realmente sorprendente que ellos sepan, sin haber tú abierto la boca, de dónde eres. ¿Qué es lo que nos hace parecer español y no, por ejemplo, italiano o portugués? ¿Será que tenemos algo de Antonio Banderas, de Penélope Cruz, de Güiza (dios no lo quiera…)?

Para tratar de averiguarlo me he puesto a observar a grupos de españoles cuando caminan Istiklal arriba e Istiklal abajo. Han sido varios meses de un profundo y detallado estudio de cuyas conclusiones doy cuenta a continuación…

Dejando a un lado diferencias autonómicas, veo en el turismo nacional una tendencia a la vestimenta montañera tipo Decathlon (empresa francesa, por supuesto) y que incluyen como complemento bastante extendido botas de montaña especialmente apropiadas para ciudades asfaltadas como esta. No siempre es así, claro. A veces también hay una cierta sofisticación, aunque siempre acompañada de algo de sencillez o de descuido, de una voluntad de señalar que no somos esclavos de la moda que nos diferencia, por ejemplo, del delirio dolcegabbánico de muchos italianos. Este espíritu cercano y falto de pretensiones que nos caracteriza, esta sensación de que al final somos también un poco paletos, nos hace ser diferentes también a nuestros amados vecinos franceses que poseen de nacimiento una especie dignidad o de –llamémoslo así– refinamiento en todo lo que hacen. Respecto a nuestros otros vecinos, los portugueses, me es más difícil establecer una diferencia. Tal vez responden más al prototipo pijo-clásico (que no al pijo moderno más extendido en España) en el que abunda el pelo engominado, camisas de cuadros y hasta náuticos. Creo sin embargo que es su actitud la que marca la diferencia ya que no gritan ni llaman la atención sino que pasan por Istiklal un poco de incógnito y son siempre difíciles de identificar. Respecto al resto de las nacionalidades no hay problemas: son todos o rubios o altos o con obesidad mórbida (a veces todo esto a la vez), así se sabe perfectamente que no son nosotros. Y los turcos, ¿cómo podremos identificarlos si un día los vemos paseando por las Ramblas o la Puerta del Sol? Me parece que tienen un estilo similar a los italianos del sur pero con algo (no sé exactamente definir el qué) decididamente moruno. ¿Que no?

Fotos: Laura Leal Leturia y Pipiola Vidal Durán

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