Como es bien sabido, el turco es un idioma ingrato. Da igual el tiempo que pases en Turquía o todo que lo estudies: siempre serás un principiante. Pero lo bonito es lucharlo, ¿no?, así que yo sigo empeñado en usar mi interlengua con cualquier nativo que se me cruza en el camino y, últimamente, también en ver todo el cine turco que cae en mis manos. Esta última actividad, ciertamente arriesgada, me ha hecho descubrir buenas películas (como las de Fatih Akin o Nuri Bilge Ceylan, por ejemplo) y algunos bodrios de los que me niego a hablar. La última que he visto, güneşi gördüm («vi el sol», literalmente) no es ni una cosa ni otra. Yo la definiría más bien como “interesante”, calificativo que, como bien sabemos, no tiene un significado demasiado profundo…

Supuestamente, güneşi gördüm va del problema kurdo, aunque la verdad es que el conflicto no es más que una excusa para desarrollar varias historias sentimentaloides que transcurren –como siempre pasa en el cine turco– en Estambul. Tampoco los protagonistas parecen realmente kurdos. Al parecer sí lo son (lo es al menos Mahsun Kırmızıgül: director, guionista, compositor de la banda sonora y protagonista de la peli), pero a mi me da la sensación de que esos bigotes poblados, pañuelos palestinos y el acento raro con el que hablan no es más que un simple atrezo. En la película no se pronuncia ni una palabra en kurdo (bueno: una sí) y, al final, tampoco se dicen nada más que vaguedades y lugares comunes sobre el conflicto. No hay más que ver a Mahsun Kırmızıgül cantando arabesque para darse cuenta de que su polifacética carrera no destaca por el compromiso político. Más bien, me parece a mi, por todo lo contrario.

Pero tampoco estoy diciendo de que sea necesario hacer un documental del PKK para representar la realidad del pueblo kurdo. Lo bueno de güneşi gördüm es que me hizo interesarme por el tema (al menos cinematográficamente) y descubrir una antigua película de Yeşim Ustaoğlu con la que, al menos en el nombre, guarda algunas similitudes. Con güneşe yolculuk (algo así como «el camino hacia el sol»), Ustaoğlu no quiso caer en los grandes (y vacíos) gestos de Kırmızıgül, sino mostrarnos el lado más humano del conflicto. La película comienza (atención: spoiler) cuando Mehmet, un joven turco que acaba de llegar a Estambul a buscarse la vida, es tomado por un terrorista y encarcelado. Es inocente, pero eso no parece importarle mucho a la sociedad. Ya está marcado y, cuando sale de prisión, le despiden del trabajo e incluso sus compañeros de piso le piden que se busque otro lugar donde vivir. Sólo su amigo Berzan (que sí es kurdo) le acoge en su casa de la periferia más periférica de Estambul y hasta le consigue un nuevo empleo. Las cosas parecen mejorar, pero no olvidemos que se trata de una película turca y que el drama tiene tarde o temprano que inundarlo todo. Un día dibujan una gran X en la puerta de su  nuevo apartamento y, una vez más, se queda sin trabajo. Pero lo peor llega cuando su gran amigo y protector Berzan es asesinado durante una manifestación pro-kurda. Mehmet, que ya ha entrado de lleno en el mundo marginal de los kurdos y hasta le ha dado por escuchar la música de Ciwan Haco, decide emprender un viaje al sudeste para enterrar dignamente a Berzan. Este viaje hacia el sur acompañado únicamente de un ataúd de madera (bella y triste imagen donde las haya) le hará descubrir una Turquía muy diferente a la que ha visto en Estambul o su Izmir natal. (Si os interesa, la película se puede ver entera, aunque sin subtítulos, en el youtube.)

Soy extranjero, claro, pero desde fuera me da la sensación de que este viaje iniciático de Mehmet deberían ser emprendido (al menos metafóricamente) por una parte importante de la sociedad turca. Creo que hay mucha gente en este país que, a pesar de no permitir ningún discurso fuera del nacionalismo imperante, consideran el sudeste una zona de segunda que no merece la pena mencionar y, mucho menos, visitar. Ni siquiera es necesario irse a Hasankeyf para encontrarse con los kurdos: Estambul está llena de ellos. En realidad, basta con querer encontrarlos, con hacer un esfuerzo por escuchar. ¿Tan fácil? Imagino que no, pero por algo hay que empezar…

(Para aquellos que lean estas líneas desde España, les diría que, dependiendo de donde vivan, emprendan un viaje iniciático a Girona, Bilbo, alguna aldea perdida de Galicia o a Valladolid. Seguro que descubrirán un mundo nuevo, kurdistanes ibéricos cuyos habitantes esperan, como en la película, a que alguien haga el esfuerzo de comprenderlos o al menos tomar una cerveza con ellos; a alguien, en fin, que trascienda los prejuicios nacio/regionalistas con que a veces nos empeñamos en encasillarnos…)

foto de Anatolia tomada por Rogiro y de bar típico de Edward Olive.

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